In lives of leisure the craze for pleasure steadily grows

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Starting out anew.

Ese día parecía normal, hasta que por primera vez decidió aventurar fuera de su casa. Nunca salía; nada más cuando su madre lo llevaba a los varios médicos y terapeutas a los que tenía que ir, pues era un chico enfermizo, propenso a mareos y a hematomas que aparecían misteriosamente sobre su pálida piel.
Siempre observaba a los demás chicos que jugaban en el parque a través de las rígidas rejas de la baranda de su balcón. Rígidas, si, porque no le permitían unirse a ellos, a esos chicos con sus grandes piruletas y a las chicas, tan lindas con sus grandes lazos y zapatitos de charol, que se hamacaban en las hamacas, claro está, y que se empanaban con arena en el arenero.
Su madre le decía que era demasiado débil para unirse a ellos, y el siempre lo había entendido, aunque no aceptado. ¿Por qué a él? ¿Qué había hecho para merecerse la leucemia linfoblástica con la que había sido diagnosticado ya siendo pequeño? ¿Por qué tenía él que sufrir hemorragias constantes? Preguntas grandes para un chico tan pequeño. A sus seis añitos ya había sufrido bastante más que muchos adultos, y su destino era sufrir más hasta que poco a poco su vida se esfumara.
Estaba en el downtown Manhattan de 1938. El mundo aguardaba el comienzo de la cruzada contra el fascismo alemán y la radio surgió como el mayor medio de comunicación masiva. Pero ninguna cura para la leucemia se encontraba disponible, y los pocos casos que experimentalmente se intentaban tratar con quimioterapia no lograban sobrevivir el tratamiento. El niño enfermizo, de tez pálida, no tenía un destino muy prometedor.
Ese día por fin había decidido, después de su dosis diaria de medicamentos e inyecciones, mientras observaba a los chicos del parque entre las rejas- para él tan conocidas, sus únicas compañeras, por fin explorar el hasta entonces desconocido mundo exterior.
¡Y que mundo se encontraba tras las grandes puertas del edificio 270, Fifth Avenue! Un vendedor de diarios proclamaba a los cuatro vientos algo sobre una noche, y unos cuchillos, aparentemente de una notable longitud. Un nene se sentaba en las escaleras de su portón, leyendo la Action Comics Nº 5, serie estrenada por DC Comics en Julio de ese mismo año.
En el parque interactuaban niños, mucamas y naturaleza, en una utopía que permanecería en cada una de las memorias de los críos como un vago recuerdo de una infancia lejana. La risa creada por los pequeños alegraba la cuadra, alejaba la polución que residía en los corazones de todos los habitantes de la ciudad.
Pero el nene del edificio 270 no llegó a escuchar las risas infantiles ese día, o alguna vez después. Al llegar al portón del edificio sintió unas nauseas que culminaron en un abrupto desmayo. Pronto fue trasladado al hospital más cercano, y allá no aguantó mucho más de una semana internado. Pronto solo fue el melancólico recuerdo de su madre, y el de las rejas que lo acompañaban cuando observaba a los chicos del parque.

unfinished

Y asi comenzó, comenzó el violento tiempo de represión que marcaría la historia de Estania.
Después de derrocar al estado totalitario controlado por el Emperador (¿Emperador? De qué imperio? Si Estania solo tiene unos 100 kilometros cuadrados de territorio) y su nobleza, corrupta y oligarca, el país se vió sujeto a varios golpes de estado y gobiernos debiles y poco estables.
Eventualmente un gobierno surgió que proclamaba que reorganizaría el caos que era el territorio Estaniano, y que liberaría al país de la subordinación de las masas bajo el poder de un pequeño grupo de personas con mayor poder y recursos.
El gobierno se proponía amortiguar la distancia entre rico y pobre haciendo a cada persona igual.
El salario de cada individuo era acorde con sus necesidades, cada casa tenía la misma area en metros cuadrados, un límite fue impuesto sobre el numero de chicos que uno podía tener.
Pero pronto el gobierno se dejó corromper, y sus oficiales ocuparon las casas de los nobles, vistiendo como ellos, bebiendo de sus mismas copas, comiendo su comida.

Untitled

Moon River dice:
a ver felipe
Moon River dice:
cual es la capital de switzerland?
A MR POTATOHEAD WOULD BE APPRECIATED, ANYONE?. -felipe- dice:
switzerlanddd fcuk no me sale Bern
Moon River dice:
no era zurich?
A MR POTATOHEAD WOULD BE APPRECIATED, ANYONE?. -felipe- dice:
nope
A MR POTATOHEAD WOULD BE APPRECIATED, ANYONE?. -felipe- dice:
para que compruebo
A MR POTATOHEAD WOULD BE APPRECIATED, ANYONE?. -felipe- dice:
Berne - Wikipedia, the free encyclopediaIn 1831 the city became the capital of the Canton of Berne and in 1848 it additionally became the Swiss capital. The city grew out towards the west of the ...
A MR POTATOHEAD WOULD BE APPRECIATED, ANYONE?. -felipe- dice:
bern en suizo
Moon River dice:
y zurich que onda?
A MR POTATOHEAD WOULD BE APPRECIATED, ANYONE?. -felipe- dice:
bancos

La Corbata de la Represión

Al volver hoy del colegio el alboroto de mi casa me forzó a la reclusión en mi cuarto. No era un alboroto sorprendedor, ya que yo ya había sido avisado de la llegada de la mudanza en días cercanos, pero si era, para ponerlo de alguna manera, abrumador. Abrumador porque, entre caja y caja y cinta de embalar y tijeras, casi que ni se podía transitar por los pasillos.

Abrumador porque, entre cajas cerradas, encontre una caja abierta. Y al abrirla encontré mi bufanda verde manzana y mis converse antiguas, que si me las pusiera ahora me estrujarian los pies hasta dejarlos hechos un lindo puré. Ahora, lo que más me impactó ( y lo que menos hubiese pensado que me impactaría) fue el descubrimiento de mi vieja corbata de uniforme del BDS.

He decidido guardar esta corbata en el fondo de mi ropero como recuerdo, porque por más que en un punto ella hubiese representado represión y la imposición de una forma de vestir en un colegio de pasillos grises, hoy solo constituye de un lindo recuerdo de lo que fue mi vida en el Río de la Plata y mi estadia en el colegio conocido como el Belgrano Day School o el BDS.

Esa corbata fue espectador de tantas escenas, muchas de las cuales mi cerebro ni juzgó dignas de recordar, pero de las que la corbata, en cada una de sus hebras de fibra plastica, si guardó memoria. Y por mas que no recuerde, hoy en dia, daría todo por revivir un breve minisegundo de hasta la más insignificante, y me arrepiento de la decisión inconsciente que tomé al eliminarlas.

HA HA

y felicidades a los que tienen el año escolar recien empezado! :P

Una Hora en la Cocina del Piso "3"

Pericos encima de la nevera;
Frutas rebosan en las cestas al lado de la puerta.
Trozos de basura que no acertaron el tacho exactamente.

La discordia sembrada en la cocina del piso 3, cuya ubicación en realidad es de una cuarta planta, refleja la personalidad de la familia que la frecuenta. Mi madre saca la pava de una hornalla, gorro de ducha sobre su pelo oscuro, moviéndola de sitio para ubicar un primitivo tostador, en realidad una mini-parrilla donde se preparan cada día nuestros desayunos. Las sillas , todas encima de la mesa, menos la que uso yo para sentarme mientras escribo.

Pasa media hora desde la descripción anterior. Ahora más sillas acompañan a la que yo puse en el suelo, y la tostadora ahora fue sustituida por una cacerola, probablemente cocinándonos la cena que está por venir. En frente de el horno y sus respectivas hornallas, Gladys, nuestra nueva mucama, organiza pilas de ropa planchada y que se está por planchar. Un ruido infernal atraviesa mis tímpanos, pregunto y mi mamá me contesta que es el sonido del vapor de la olla. Sigo sin conocer mucho sobre estas cosas.

Mi mamá me reta sobre que no le escucho. Pero la verdad es que sí. Ni me doy cuenta de que me reta. Pero la ducha me llama. Saludos a todos!

Guess who bought what.

Hint: See article below.


I can die in peace.